La muerte de Carlos Solari estalla el sentimiento místico de la Argentina plebeya. El pueblo despide a su poeta con la misma vibración con la que habitó sus misas. Una mezcla de dolor colectivo y celebración de un cancionero que nunca cedió es ahora banda de sonido de las mayorías. Su funeral fue un pogo masivo que sancionó sus canciones como patrimonio de nuestro Pueblo.
Cientos de notas revelan hoy un desconcierto generalizado de los medios de comunicación tras su partida. Hay muchos tropiezos con la misma piedra elitista. No logran explicar cómo un público de extracción mayoritariamente proletaria adoptó como banderas de identidad letras hipermetafóricas, plagadas de laberintos poéticos.
Tal vez sea un error suponer que lo popular debe ser lineal, masticado y pedagógico. Las elites culturales a menudo diseñan sus contenidos bajo esta premisa paternalista. Subestiman la capacidad de recepción de los sectores populares. El Indio Solari demostró lo contrario: el arte de masas no necesita pedir permiso ni rebajar su complejidad para volverse carne en el pueblo.
Hace 64 años una debutante Mercedes Sosa, con su versión de «Zamba para no morir» quebraba todos los récords de la industria discográfica con una poesía profundamente hermética y metafísica:
«Romperá la tarde mi voz hacia el eco de ayer.
Voy quedándome solo al final, muerto de sed, harto de andar.
Pero sigo creciendo en el sol.
Vivo».
Nadie exigía un manual de semiología para cantar con Mercedes. Nadie necesitó un diccionario para entender el desamparo en Juguetes perdidos. La poesía, compleja o simple, se convierte en patrimonio popular cuando logra tocar una fibra histórica y afectiva que la burocracia cultural no puede planificar. Cuando «El Indio» expresa «este infierno es embriagador» en una de sus canciones, la poesía es trinchera. El «infierno» no es una abstracción teológica, es la geografía cotidiana de las barriadas. Es la hostilidad del desamparo.
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Los juguetes perdidos son las infancias robadas, las ausencias trágicas de los desangelados de la calle. Son el refugio de dignidad y la fidelidad hacia los propios sueños frente a una realidad que empuja al olvido. Es la emoción colectiva operando como resistencia. El pogo ricotero erige un ritual místico donde la alta poesía y el desamparo popular se funden en un solo abrazo de pertenencia.
Fragmento de la canción juguetes perdidos:
«Banderas en tu corazón
Yo quiero verlas ondear
Son los juguetes perdidos
que no dejarán que te mudes sin bailar».
Este cruce entre la complejidad estética y el fervor plebeyo expone una tensión histórica en el campo de las políticas culturales. Existe una brecha habitual entre los diseños institucionales—que comprensiblemente buscan ordenar, categorizar y simplificar los consumos para volverlos accesibles— y la imprevisible autonomía de la cultura popular.
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Esta distancia se vuelve aún más abismal frente a la chabacanería de los medios de comunicación hegemónicos. En su afán de estandarización, la industria del entretenimiento insiste en equiparar lo popular con lo vulgar y lo frívolo, bajo la premisa de que las mayorías solo pueden consumir lo inmediato y lo superficial.
El fenómeno de Carlos Solari desmonta ese prejuicio. Cuando el pueblo adopta una poética críptica, no está consumiendo un producto diseñado para su contención; está ejerciendo su derecho soberano a la belleza. Demuestra que la emoción colectiva es una fuerza capaz de autogestionar sus propios sentidos. Lo popular no es lo que el mercado etiqueta como masivo para su rápido descarte; lo popular es aquello que dignifica, lo que nos hace abrazar al otro y, fundamentalmente, aquello que le hace bien al Pueblo.
El Indio poeta se va, pero entre muchas claridades nos deja también esa convicción como bandera.
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